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¿Cómo voy a tirar el abrigo?

Las tazas se quedan a medias. La madre y la hija se levantan sin terminar el café con leche que hacía rato se había quedado frío. Se les han ido las ganas. El desayuno se les arruina en mitad de aquella conversación. De mal aire la hija, la mirada emborronada por una tristeza infinita la […]

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Ocho años

Salí del hospital con el corazón encogido. En cuanto mi hermano entró por la puerta de la habitación, huí como alma que lleva el diablo. Porque, si eso no era una huida, se le parecía mucho. Llamé a casa. — ¿Tenemos vino? —No Miré el reloj: las diez menos diez. — ¿Dónde puedo encontrar vino […]

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Día de vino y rosas

  Dejaré a un lado el objetivo consumista del día de la madre. El engaño de una sociedad capitalista e insaciable que no sabe qué discurrir para que caigamos en el desenfreno de comprar y celebrar el día que sea, no importa cuál. Lo que importa es que quienes manejan esta sociedad de mierda —y […]

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Recuerdo de mi madre

Estoy contemplando los pies de mi madre. Los pies inertes de mi madre en la cama del hospital. Llevo días observando estos pies, tan inmóviles, tan blancos, tan secos. Cada día sucede lo mismo. Entro en la habitación y me siento con la ilusión de que ese día va a moverlos. Que comenzará moviendo los […]

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